quinta-feira, janeiro 27

Pai

Hoje faz uma semana...
Uma semana e a saudade já está apertando de um jeito que fica difícil até pra respirar. Sei que já passei muito mais tempo que isso longe, sem nem ligar pra dar oi, mas dessa vez é diferente.
Dessa vez eu não vou chegar em casa e te ver rindo.
Não vou ouvir tu reclamando que quase não me vê.
Sinto falta até da briga que não vou ter mais contigo.
Porque tu não vai estar lá quando eu chegar, nem quando eu sair, nem se eu gritar bem forte que eu te quero aqui bem perto de mim e que só tu pode resolver meus problemas, ou dizer "é... realmente, não sei o que tu faz"

Sabe que eu tenho sentido raiva... das pessoas na rua, principalmente dos velhos... pq eles estão ali e tu não.
Com tanta gente ruim nesse mundo. E tu não...

Não quero mais pensar nisso, sei que é errado e tudo mais... mas é involuntário...
As pessoas tendem a ficar melhores depois que morrem... acho que pra ti não funcionou essa regra. É que eu sempre te achei tão bom, que não tem
como melhorar.

Quando pensei em escrever, queria algo mais solido, mas não consigo... só essas coisas sem nexo...

sinto muito a tua falta
quero acreditar que tu ta melhor agora



Cuida bem de todo mundo aqui em baixo agora tá? Principalmente dessa tua filha destrambelhada, que sempre te amou muito, e vai continuar amando pra sempre e sempre e sempre... Pq tu bem sabe, que a chance desse carro sair da estrada é grande.


Te amo!
incondicionalmente (pq incondicional só pai e mãe)

Você experimenta a solidão na sua vida e lamenta a falta de pessoas. Quantas vezes você se perde em você mesmo porque não tem alguém ao seu lado para lhe dizer "faça assim", "vá por esse caminho". E o que você mais precisaria, era alguém que olhasse nos seus olhos e lhe ajudasse a tomar a decisão certa.
Pe. Fábio de Melo

domingo, janeiro 2

domingo, novembro 21

21-11-2010


Palavras para preencher o vazio dos meus dias... palavras belas, soltas, aleatórias e minhas. Sem versos rimados e medidos. Jovens na liberdade da juventude, em seus velhos dias....
Palavras para enfeitar meu céu esfumaçado, verão gelado num inverno quente. tormentos batendo na porta incisivamente, são fragmentos de uma mente louca.
A vida permanece sem coerencia, mas eu a leio bem, depois de tudo que cerca o vazio de uma tarde sem vento.
As letras ainda formam palavras, embora sem sentido, entretanto, das notas ainda sai alguma melodia.

quarta-feira, setembro 22

o fundo



Será mesmo que eu tenho um fundo (sem segundas interpretações)? Hoje, mais que nos outros dias, eu estou me sentindo tão vazia. Muita carne, muitos ossos, me sinto feita com arame farpado, ou com uma cerca elétrica, dessas que dão choque ao menor toque. O que ta no fundo, quando ta, não tem descrição, não é palpável. É um amontoado de coisas miseráveis, bizarras e extraordinárias, como as coisas que encontramos em um circo: acrobacia, bicho maltratado, tristeza de palhaço, mágica para sobreviver, fantasias para existir, um caos de mascaras e risos, esperando um único aplauso.
E se eu cair do trapézio? Alguém diria que eu preciso de cuidados. Mas e se eu ficar lá, balançando de um lado para o outro? Ninguém vai saber da minha tortura, dos meus medos, da minha eterna roleta-russa, nada. E eu vou estar com uma roupa, cheia de lantejoulas, com um reboco na cara. Perfeito. Nem remédio, nem cuidados, só aplausos.
E se eu tenho medo do trapézio? (por mais que eu me alimente do frio na espinha, quando passo de uma barra para outra) é isso então?
No fundo, bem no fundo, eu sempre soube que a vida é essa coisa assim, estranha, meio capenga.
Eu serei condenada ao paredão dos infelizes, se não disser que é um grande espetáculo?
Não importa se o leão está velho e nem ruge mais. Se as piadas do palhaço soam muito mais tristes que seu sorriso desenhado. Se a pipoca está velha, murcha e fria.

Sob a grande lona, só vale a alegria!
ALEGRIA!

Vamos comprar nossos ingressos e dar uma bela gargalhada!!
Dentro do meu picadeiro tem um canto escuro, onde eu posso me vestir de Krika, e esperar que o atirador de facas não erre.
No fundo, no fundo, só tem uma coisa: tudo não passa, de um espetáculo decadente, chamado - Vida.

sábado, agosto 28

Mutiladores

Nós não cabemos nesses caixotes! Nesses mesmos, que nos forçamos a entrar. Somos fatiadores, educados desde sempre para mutilar, auto-mutilar e sermos mutilados. Assim funciona a máquina, nos dizendo o que devemos cortar (em nós mesmos e nos outros). E somos bons nisso!! Cortamos aquilo que os outros não podem ver, não podem ouvir... Aquilo que não podemos dizer. Nos cortamos!

Pedaços que não cabem, não produzem, e que não levam pra lugar nenhum. Somos convencidos pelo medo da "existencia ameaçada", de que precisamos nos valorizar mais, para assim como um terreno, podermos nos vender. E para sermos valorizados precisamos estar nos conformes, então, com uma precisão incrivel, vamos lá e "ploft" cortamos o que não tá no contexto.
Se cortar virou mais que um dever, uma necessidade, que embora horrenda, é cultuada como arte!! E no contexto da flexibilidade, vem o fio da lâmina, "vc é radical demais", "vc precisa ser mais normal", "desse jeito vc não vai a lugar nenhum", "vc precisa ser mais..." "vc não pode ser assim"
Pois é... precisamos antes de qualquer outra coisa "ser mais", mas não ser mais qualquer outra coisa.

Dá pra entender?

Só que a gente fracassa! E esse foi o maior fracasso da humanidade: mutilar-se!
Simm, nós nos retalhamos, e assim também produzimos sempre o mesmo tipo de reação: Homens encaixotados, cortados e furiosos! Mulheres, encaixotadas, cortadas e revoltadas!!

E temos em nós cada gota de revolta, contra essa grande faca que NÓS mesmos passamos na gente! Nós fazemos, reproduzimos... e logicamente, cabe a nós dar um fim.
É uma faca cega, surda e muda. Nos diz que nossos pensamentos não valem nada. Que não estamos do "jeito certo". Essa faca surda, sem alteridade... retalhou nosso tempo, nossas relações, nosso mundo.
MEUU mundo, meu corpo!!

E ela só existe porque afiamos ela todos os dias, nas palavras, no pensar, ou no não pensar, ou pensar desse jeito, condicionado, ensinado a ser mutilador.

NÓS A REPRODUZIMOS NOS OUTROS!!!


Eu me revolto, mas não adianta nada...
Um brinde então! À resistencia de cada um de nós, daqueles que fogem, que se entristecem, que lutam e que morrem... ou àqueles que suportam, e vivem como loucos. À resistencia do corpo que grita contra a indiferença de si mesmo. Que grita destruindo tudo por dentro do "eu" que se desconhece.

sexta-feira, agosto 27

Brincando de Pedreiro

O desejo do que ainda não temos, é algo que chega a escapar do poder de se segurar com as duas mãos. A tarefa de querer reinventar as coisas, de domar o que não é certo, é realmente dificil, é como escrever certezas a lápis num guardanapo de papel.
Podemos dizer então, que durante todos os dias de nossas vidas aprendemos a construir momentos, em meio às incertezas, e junto deles construímos as pessoas.
A maior verdade disso tudo que chamamos de "caminho", talvez seja o fato de que não importa muito se a construção exige tempo, mão de obra ou um milhão de tijolos, o que realmente importa é o cimento (ou seja lá o que "cola")
Não importa o tamanho daquilo que construimos, se é uma mansão ou uma casinha de cachorro, que pode usar alguns dias ou anos...
Cansa facil quem cria demais, e varias vezes, cansa quem usa muito tijolo, mas faz pouco caso da "colinha" entre eles. Cansa quem sempre espera ver tudo cair a sua frente a ainda assim não aprende que o segredo da obra é o laço, é o nó de consolidação.
O que perdura é ter acabamento simples e puro. É se empenhar em mais de uma mão para construir, sabendo dividir o sentimento, sabendo ser mistura e se salvando do tempo (que é um teste para a atenção e a comodidade).
O tempo é um recurso do destino (pra quem acredita nele) e seleciona, não quem merece amar, mas quem ousa. Quem ousa ser o que realmente é, não se diminuindo na primeira chuva, por saber que a liga da argamassa (agora me disseram o que cola os tijolos) é forte e resiste. Ousa quem sabe reagir às palavras, quem se arrisca a perder o sossego, a sentir as náuseas desse barco em mares de estranhos. Ousa quem acredita que há amor suficiente no mundo, quem ainda gosta de cafuné. Ousa quem assume o poder dado a nós, por seja lá o que rege esse universo, de nos descobrirmos, seja na falta, na urgência, na carencia ou paciencia da espera.
E assim se constrói o amor, não se limitando ao numero de construções e tentativas, mas também não se limitando ao "ser amado". Se constrói o amor, sabendo ser companheiro, diante desse sol que nasce cada dia de obras em uma das empresas mais ricas desse mundo: o coração.

sábado, agosto 21

Scars - Elegeion

Cicatriz

Cada vez que vejo meus olhos em meu reflexo
Não posso deixar de estar desapontada pelo que sou
E sempre que sinto minha pele quebrar no metal
Isso me ajuda a ficar calma e calma eu preciso ficar

Cicatrizes em minha pele
Cicatrizes em meu coração
Cicatrizes em minha alma
Lembrando-me de mim
Cicatrizes em minha pele
Cicatrizes em meu coração
Cicatrizes em minha alma
Lembrando-me de mim
E se eu deixar você entrar
Você me rasgará em pedaços

Cada vez que me sinto sozinha e esquecida
Tenho de acreditar em algo como anjos para respirar
E cada vez que vejo a minha dor batendo no ritmo
Preciso ficar em silêncio, no silêncio onde escondo o meu medo

Cicatrizes em minha pele
Cicatrizes em meu coração
Cicatrizes em minha alma
Lembrando-me de mim
Cicatrizes em minha pele
Cicatrizes em meu coração
Cicatrizes em minha alma
Lembrando-me de mim
E se eu deixar você entrar
Você me rasgará em pedaços

Então abraçe-me, envolva-me em seus braços, não deixe-me cair novamente
Ensine-me, então não terei mais nada para aprender de você
Minha dor não é boa o suficiente para a minha fé em você?
Minha dor não é boa o suficiente para a minha fé em você?

Então abraçe-me, envolva-me em seus braços, não deixe-me cair novamente
Ensine-me, então não terei mais nada para aprender de você
Minha dor não é boa o suficiente para a minha fé em você?
Minha dor não é boa o suficiente para a minha fé em você?